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    手中捧着一只粗陶碗，釉色不匀，边沿还沾着一点新刮下的药渣，温热的蒸汽正一缕缕往上浮，在渐暗的天光里，像一缕不肯散去的魂。

    “师父。”他声音不高，却绷着一股少年初试锋刃的紧，“我按春扫童的脉象、舌苔、咳声缓急，配了方——三两款冬、半钱炙麻黄、佐以蜜炙紫菀引药入肺……您……能尝一口吗？”

    云知夏转过身。

    目光落在这张尚带稚气、却已褪尽怯懦的脸上。

    那双盲眼沉静如古井，可井底分明有光在动，是火苗，不是烛焰；是星子坠入深潭，自己燃起来了。

    她没说话，只接过碗。

    陶壁微烫，药汁褐中泛青，浮着细密油星。

    她小啜一口——苦，直冲舌根，却非一味死涩；继而微辛窜鼻，喉间竟缓缓泛起一丝甘意，迟而韧，像春藤破土时顶开冻土的力道。

    药性走的是少阴肺经，归位精准，无一丝冗余之散、僭越之烈。

    她抬眸，笑了。

    不是赞许，不是敷衍，是看见了——看见那个蹲在药碾子旁数时辰、把《脉经》默写十七遍的小徒弟，终于把书里的字，熬成了血里的气。

    “苦得对路。”她说，声音轻，却字字凿进晚风里，“明天辰时，义学东厢设诊台。你主诊。”

    小安呼吸一顿，肩线倏然松开半寸，又立刻绷紧——像一张刚校准的弓，既不敢泄力，又不敢妄发。

    云知夏没再多言，只将空碗递还。

    小安双手接过，指尖无意擦过她手背，微糙，温热，像一片晒透的桑叶。

    就在此时，檐角悬着的铜药匙被风撞了一下。

    叮——

    一声脆响，清越悠长，震得满院将落未落的星子都似颤了颤。

    云知夏仰首望去。

    星光碎在她瞳底，明明灭灭，如薪火初燃，如星火待燎原。

    而百步之外，村口石桥下，春扫童正踮脚把最后一包药粉塞进粗布褡裢。

    他今日替小安跑腿送药，顺路捎去邻村义学——那地方刚支起灶台，正熬第一锅防疫药汤。

    他哼着不成调的歌，踩着碎石往回赶，衣角拂过桥墩湿滑的青苔，忽觉脚下绊了一物。

    低头拨开乱草，半片焦布嵌在石缝里，边缘炭黑蜷曲，中央一抹暗褐早已板结发硬，却仍能辨出几个被血洇透、又被风雨蚀刻得只剩残笔的字：

    ……救我……药王谷

    他怔住，手指悬在半空，没敢碰。

    风忽大，卷起枯叶扑面而来——那布片一角被掀开，底下似乎还压着什么，纹丝不动，沉得异常。

    　　


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